Un velada elevada al cubo
Desierto:
Caluroso.
En lontananza dunas altas donde el viento levanta polvaredas. A la derecha se adivina una zona sombría que es un
oasis con agua y palmeras. Horizonte amarillo. Cerca huellas de camellos o
animales que han pasado por ahí. Piedras blancas areniscas de forma salteada. A
mitad de camino entre las dunas y yo, unos cactus gigantes que
proyectan una sombra muy alargada, porque está atardeciendo. Encima de la duna
solo se ve medio sol. Se ven a la izquierda los surcos del cangrejo de los desiertos (ese que se mete debajo de la
arena porque hace mucho calor). Pasan correteando por delante de mí buscando
otra zona sombría. También hay lagartijas que al correr serpentean con la cola dejando
el rastro. Tan solo eso y algún silbido ocasional del viento es lo que
rompe el silencio. (Eso hace darse cuenta de que a pesar de ser un paraje tan
inhóspito hay vida.). No hay flores más que las pequeñas de algún cactus. Y las
que pueda haber en el oasis, pero que yo no las veo, aunque lo presumo.
Cubo:
De
pirita negra. En el oasis (no lo veo),
dentro del estanque de agua sobre el que se refleja el sol. Estructura perfecta
geométrica de mineral (porque un cubo en el desierto no lo veo de ninguna otra
manera).
Escalera:
La
escalera sobre la tierra más sólida que va desde la arena hasta el tejado de
una cueva beréber. De manera que si
el aire tapara la entrada poder subir por el tejado. No es una escalera son
escalones de la misma tierra. A 50 mts. del oasis (en una zona más rocosa y
habitable). Pero algo aislado, no un pueblo. Punto intermedio.
Caballo:
Me
sorprende de repente por su forma de trotar. Salvaje o semisalvaje, negro, que
se les ha escapado (porque todavía no está domado) en el camino a un grupo de
Tuaregs que debió pasar. Va a beber agua y su instinto le lleva al oasis y se
le nota fatigado y con las pezuñas muy lastimadas por su escapada (trotando sin
rumbo y extasiado de ser durante días, hundiendo las patas en la arena, buscando la sombra y buscando la manada
de la que se extravío (o yegua o potro)
Tormenta:
Chulísima.
el anuncio de la tormenta es un viento feroz que levanta polvaredas. Es sobre
todo de aire con lluvia intensa, como una nube pasajera que llena el pozo del
oasis y endurece la arena del camino. Y agradable porque baja un poco la
temperatura.
Flores:
Nos crecemos en los problemas.
Tenemos recursos.
En varias ocasiones hemos salido airosos de esa peligrosa empresa que es la vuelta al pasado.
Estamos acompañados por varios "plumillas" (reporteros) que toman nota de todo cuanto pasa.
Uno de ellos, el más brillante, escribió algo en su cuaderno que no puede descifrarse.
Pedimos explicaciones y oscurece la respuesta: "No es tiempo todavía.
Vendrían a caer en espejismos".
(¿Quién vendría, o quienes?)
En las noches accede a nuestro ruego y desvela alguna frase suelta.
Lee bien, tiene la voz segura. Enseguida capta silencios excesivos y nos propone juegos de palabras: "... bereber... rebeber... volver a empezar"
Y volvemos. Volvemos cada vez más seguros, más íntimos.
Estas lecturas son todo un rito y hoy, queríamos acompañarle pero faltó a la cita.
Se fue en la madrugada dejándonos un libro: "La sed".
Me ahorraré relatar la tristeza que dejó en un instante.
Sólo hablando con él podíamos conjurarla.
Y leímos (como él) en nosotros.
Desde entonces, una segunda voz (tan distinta) se trenza con la nuestra.
"Ve de mí, pero no te vayas"
***
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