Iba en el autobús
y escuché una conversación en la que alguien decía:
“Haré lo que me dé la gana”
No pude evitar volverme e intervenir diciendo:
Me miró con una expresión de interrogación,
y añadí a lo dicho:
“Si te abandonas en manos de La Gana,
perderás.
Si haces lo que tú quieres
serás responsable de ello
y la felicidad siempre te acompañará
en esos complicados momentos”.
Bajé en la parada siguiente,
con un abrazo más de la buena gente.
Qué se ve?
(Foto de Manuel Muños Farriols)
“El hombre es la medida de todas las cosas” es una buena definición.
El problema surge cuando “un hombre” se define como la medida de todas las cosas.
Las buenas ideas son aquellas que tienen el espacio suficiente para contener en ellas todo aquello que tenga que ver con lo que expresan.
No se trata de marcar un gol como sea, sino porque el experto jugador encontró un hueco que no tenía defensa porque era una idea original.
La vida de cada uno es un juego de proyecciones. El proceso de autoconocimiento es una lenta destilación alquímica. No podemos mirar directamente al sol sin el riesgo de quedarnos ciegos.
Le pasó a Hamlet. Saber por encima de la capacidad de asimilación provoca el efecto contrario.
El ritmo depende de la melodía que quieras interpretar. Lo urgente suele tener poco recorrido, aunque en esos momentos requiera toda nuestra atención.
Vida, vitalidad, no se escribe con la v de avaricia. Pero la vida (léase vitalidad) tiene sitio para todas las ideas cuando son vitales.
LEO
Por la ladera del río desolado, entre las yerbas altas, le pregunté: "Muchacha, ¿a dónde vas con tu lámpara bajo el manto? Mi casa está oscura y sola. ¡Préstame tu luz!". Levantó sus ojos un instante, me miró al rostro en la penumbra, y dijo: "¡He venido al río a echar mi lámpara en la corriente, ahora que muere en ocaso la luz del día!". Y entre las altas yerbas me quedé mirando, solitario, cómo la lucecita de la lámpara se iba inútilmente en la marea.
YO DIGO
Por la ladera del río desolado, entre las hierbas altas, te
descubrí absorto en tu soledad. Amorosamente susurré: “he traído la lámpara
encendida de mi corazón para abandonar mi luz a tu mirada”. (María)
LEO
En el silencio
de la noche que se echaba encima, le pregunté: "Tus luces están todas
encendidas, muchacha. ¿A dónde vas con tu lámpara? Mi casa está oscura y sola.
¡Préstame tu luz!". Levantó sus ojos oscuros a mi cara, y se estuvo dudosa
un momento: "He venido -dijo al fin- a ofrecer mi lámpara al cielo".
Yo me quedé mirando la lucecita, que temblaba inútilmente en el vacío.
YO DIGO
En el silencio de la noche que se echaba encima, cuando mirabas
una lucecilla que temblaba inútilmente en el vacío, te susurré: “He venido a
ofrecer mi luz a la paz de tu vida”. (María)
LEO
En la negrura
sin luna de la medianoche, le pregunté: "Muchacha, ¿Qué buscas, si tienes
la lámpara junto a tu corazón? Mi casa está oscura y sola. ¡Préstame tu
luz!". Se paró un momento, pensándolo, y me miró fijamente en la
oscuridad. "He traído mi luz -dijo- para el Carnaval de las
lámparas." Yo me quedé mirando cómo su lucecita se perdía inútilmente
entre las luces.
YO DIGO
En la negrura sin luna de la media noche, cuando danzaba en torno
a tu casa, te descubrí mirándote en el río. “He traído mi luz para unirme a la
fiesta de tu corazón”. (María)
SINOPSIS
Si no tuviésemos un espejo, no sabríamos cómo es nuestro rostro.
Siempre me interesó conocerme y conseguir mi equilibrio. Ese fue mi objetivo. No cargar a los demás con pesos que no eran suyos.
Por eso, os cuento cómo me veo en el paisaje del otro y así dejo que cada uno se interprete a sí mismo.
Ahora os toca a los
lectores de este libro escribir entre sus líneas.
¿Sabes quién era Pinzón? Seguro que tu abuelo José lo conoce.
Hace muchos, muchos años, cuando yo era niña, Pinzón era el Google de la memoria. Sabía todo lo que pasaba en nuestras casas y lo piaba a los cuatro vientos. Hizo nido en mi disco duro y de vez en cuanto me cuenta cosas. Por ejemplo:
“Hay un niño que se llama Víctor que es un estupendo portero, pero se enfada cuando le meten un gol”.
Los enfados no sientan bien a nadie porque son una tontería.
Si un portero se enfada, lo que hace normalmente es quedarse quieto, cruzar los brazos, bajar la cabeza y como consecuencia de esa falta de reacción pueden meterle otro gol.
Si por un gol se ha enfadado con el segundo se llena de “ira” y esto es fatal porque ese sentimiento es como un virus informático que te hace repetir el enfado como un papagayo.
No te creas que solo les pasa a los niños. ¡Qué va! Los mayores no se libran de esta epidemia y eso que se supone que tienen que dar ejemplo.
Le pregunto a Pinzón qué se puede hacer en estos casos. Me nombra al Oso Panda, a Rafa Nadal y desaparece.
Al principio me enfado porque un amigo no se puede ir cuando lo necesitas, pero entonces “Panda” aparece y le cierra la puerta a esa señora “Ira”. Luego se va.
Como un “enfado” sin “ira” no tiene fuerza me deja pensar.
- ¿Por qué se fue “Panda”? Porque hizo lo que tenía que hacer.
- ¿Por qué Rafa Nadal? Porque juega al tenis
¡Ah! Ya entiendo.
Si Víctor cuando le marcan un gol golpea con la raqueta de su inteligencia al enfado y lo echa de la portería, no pierde su atención y defiende su terreno. Además, anima al resto del equipo para que defiendan mejor su espacio.
¿Y si pierden?
Si uno pierde es porque ha ganado el otro que era mejor y de eso se trata.
En el fútbol, como en cualquier deporte, solo pierde quien se enfada.
Querido Víctor, estoy segura de que el mal humor nunca marcará en tu ánimo.
Con
mucho cariño
María
